J’écris ce que j’ai vu. Je distingue ce que l’on m’a confié. Quant aux mots disparus, je
laisse leur absence témoigner.
— Eshel, gardien des registres
Cosmographie du Silence
Le monde de KOR
Une lecture du monde après la Fracture : Vasen se tient dans la lumière de l’Origine,
Xenen vit au centre sans connaître la langue qui le soutient, et Exen grandit sous la
Création, dans l’ombre de ceux qu’elle a rejetés.
Peinture conservée dans les archives d’Eshel · auteur inconnu
Vasen la parole maintenueXenen le monde humainExen l’Envers
Koren, voix du Vasis
Livre I
La Prononciation
Lorsque parler signifiait créer
Avant le premier matin01
Le mot qui se dit lui-même
Avant le temps, rien ne pouvait encore être nommé. Il n’existait ni ciel sous lequel lever les yeux, ni sol sur lequel se tenir. Seuls demeuraient les Concepts : des vérités sans forme, immobiles dans ce qui n’était pas encore le silence.
Alors KOR se prononça lui-même. Nulle bouche ne forma le son. Nul témoin ne put dire s’il avait entendu une voix ou senti le vide se refermer autour d’un centre. Pourtant, à l’instant où le mot exista, l’Origine fut là.
Les sages butent encore sur ce paradoxe. Comment un mot peut-il précéder celui qui le prononce ? Eshel écrivit dans la marge de la plus ancienne copie : certains mystères ne sont pas des portes. On ne les franchit pas ; on apprend à bâtir autour.
Après avoir prononcé le monde, KOR se pencha sur les êtres qui l’habitaient. À chacun, il donna un nom véritable : non pas un son choisi pour le distinguer des autres, mais une syllabe de l’Origine qui définissait sa place, sa forme et sa continuité.
Dans la Langue Première, un nom ne pouvait demeurer invisible. Il apparut au-dessus de chaque tête sous la forme d’un cercle de lumière. Les premiers êtres levèrent les yeux vers les halos de leurs voisins sans pouvoir contempler le leur.
Ils crurent d’abord à des couronnes. KOR leur enseigna qu’il ne s’agissait ni d’un honneur ni d’une récompense. Le halo était une promesse : tant que le nom demeurerait dans sa parole, celui qui le portait aurait une place dans le monde.
Les premiers Vasar élevèrent Vasen au point où les mots de KOR résonnaient avec le plus de netteté. Les rues suivaient des lignes grammaticales ; les tours marquaient les pauses du chant ; au centre, les chœurs formaient un cercle assez vaste pour que mille voix puissent se voir.
Koren dirigeait. Doran fixait les lois qui empêchaient les récitations de se contredire. Thalen gardait les lisières, là où l’écho des Neuf devenait incertain. Velna portait la note la plus vive. Moras observait les changements du monde. Eshel consignait les noms.
Rasen, le plus jeune, n’avait reçu aucun grand office. Il allait d’un maître à l’autre, posant les questions que leur travail quotidien leur avait appris à éviter.
Thalen montait seule la garde lorsque le son lui parvint. Les chœurs récitaient au loin, réguliers comme le mouvement des astres. Entre deux reprises de VAS, quelque chose froissa l’harmonie.
Ce n’était pas une autre voix. C’était la même voix devenue fausse, une fêlure courant à l’intérieur d’une cloche. Thalen retint son souffle. Le son revint, plus bas que le silence, et cette fois son esprit lui donna un sens.
Hors. Le mot n’indiquait aucun lieu qu’elle connût. Il désignait précisément ce que la Création interdisait : un espace au-delà de tout ce qui existe.
Eshel tenta sept fois de décrire la Fracture. Sept fois, l’encre disparut avant de sécher. Dans toutes les copies du Korum, les mêmes feuilles demeurent blanches, comme si la blessure du monde refusait de devenir un récit.
Les survivants parlent d’une lumière repliée sur elle-même. Certains entendirent tous les mots à la fois ; d’autres n’entendirent rien et perdirent pourtant la voix pendant plusieurs jours. Koren affirma avoir senti une syllabe étrangère traverser le nom de chaque être.
Voici la seule certitude que la page accepte encore : EX entra dans KOR.
Le livre porte sa blessure au milieu de lui, comme le monde.
Doran réunit le Vasis dans la salle des cercles. L’ordre avait été fondé aux premiers jours pour résoudre les contradictions de la Langue Première. Jusqu’alors, il n’avait connu ni crime véritable ni coupable.
La juge présenta les marques noires comme une contamination. Elle affirma que le silence de KOR exigeait davantage de vigilance, non moins. Koren ne donna pas son assentiment. Il ne s’y opposa pas non plus.
Ce silence-là suffit. Le Vasis vota la mise à l’écart de tous ceux qui avaient prononcé EX, puis de ceux dont le halo portait une marque, puis de ceux qui refusaient de dénoncer les marqués.
Rasen tomba longtemps. Au-dessus de lui, Vasen se réduisit à un cercle de lumière, puis à un point. Autour, il ne vit d’abord qu’une nuit sans étoiles et les fragments de son halo qui chutaient à la même vitesse que lui.
Lorsqu’il heurta Exen, la chaîne absorba le choc. Le sol était noir, parcouru de veines rouges qui répondaient faiblement à chaque maillon. Rasen resta étendu jusqu’à ce qu’une autre silhouette tombe au loin.
Il se releva pour la chercher. Ce fut son premier acte dans l’Envers : non pas la vengeance, mais le refus de laisser un autre banni se réveiller seul.
Moras traversa un ciel chargé de pluie et s’écrasa dans une rue de Xenen. Les humains s’enfuirent devant ses ailes noircies. Une enfant resta pourtant sous un porche, trop fascinée pour avoir peur.
Il se releva, vérifia que rien n’était brisé, puis contempla les enseignes, les fenêtres éclairées et les vêtements tendus entre les maisons. Pendant des siècles, il avait observé ce monde depuis les lisières. Il en respirait enfin l’odeur.
L’enfant lui demanda s’il était tombé du ciel. Moras regarda le halo qui s’éteignait derrière les nuages et sourit. « Oui, répondit-il. Mais du bon côté. »
Tous les bannis ne reçurent pas de sentence. Certains furent simplement retirés des chants. Leur nom, privé de voix, pâlit nuit après nuit. Ils continuèrent de vivre assez longtemps pour assister à leur propre effacement.
Lorsqu’ils tombèrent, ils n’avaient plus assez de forme pour atteindre Exen ou Xenen. Ils demeurèrent entre les mondes, silhouettes de brume dont le visage changeait selon celui qui les regardait.
Eshel les rejoignit avec les registres volés au Vasis. Ensemble, ils recueillirent les syllabes abandonnées. Ils se nommèrent Eshar et firent de la mémoire un refuge que nul tribunal ne pourrait fermer.
Koren dirige toujours les chœurs. Les rangs ont doublé, puis doublé encore. Il prétend que cette ferveur honore KOR, mais monte seul chaque nuit dans les Tours de la Syntaxe pour mesurer combien de temps les mots tiendront encore.
Doran juge toujours. Les sentences sont plus rapides, les chaînes plus lourdes et les motifs d’accusation plus nombreux. Dans sa chambre, elle conserve la Première Chaîne, revenue d’Exen par une route que nul ne connaît.
Parfois, elle en suit les mots du doigt jusqu’à la question de Rasen. Aucun garde ne sait si elle cherche une erreur dans la chaîne ou dans sa propre réponse.
Une même Origine. Cinq réponses au silence. Aucun peuple ne détient toute la vérité — mais
chacun en possède assez pour entrer en guerre.
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VASAR
« Ce qui fut dit doit être redit »
Premiers-nés de KOR, les Vasar maintiennent les mots qui donnent forme au monde. Ils ne créent plus : ils préservent. Leurs halos intacts et leurs cathédrales d’or dissimulent une peur — celle de voir la Création s’éteindre avec la dernière récitation.
⊘
EXAR
« Le dehors est à nous »
Bannis par le Vasis, les Exar ont fait de leurs chaînes des insignes. Ils veulent prononcer EX jusqu’au bout et découvrir ce qui attend au-delà du monde. Leurs halos brisés ne marquent plus une honte, mais un serment.
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ESHAR
« Rien de dit ne se perd tout à fait »
Les Eshar sont ceux que le monde a cessé de prononcer. À moitié effacés, ils recueillent les syllabes perdues et préservent la mémoire des disparus. Certains possèdent désormais de quoi recomposer un nom entier.
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MORAR
« Je tombais du bon côté »
Les Morar ont refusé la colère d’Exen comme la nostalgie de Vasen. Dans le monde humain, ils ont transformé leur chute en nouveau départ et leur mutation en liberté.
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VELAR
« La Volonté suffit »
Les Velar n’ont pas été expulsés : ils ont choisi de sauter. Ils vivent comme si la Volonté suffisait, avec l’éclat dangereux de ceux qui préfèrent une vie brève à une éternité soumise.
Galerie des cartes
Les soixante noms
Chaque nom conserve la trace d’un choix, d’une faute ou d’un serment. Cette galerie rassemble
ce que le Korum a préservé de leur histoire.
Elle ne juge pas par cruauté. Le silence de KOR a laissé une place vide, et elle n'a pas supporté de la voir inoccupée. Tout ce qui a suivi découle de cette impatience-là.
« Je ne crains pas le silence. Je crains ce que vous y entendrez. »
Premier prononcé, donc premier responsable. Ses chœurs ne sont pas un culte : c'est l'entretien matériel du monde, et nul ne le sait mieux que lui — ce qui explique qu'il ait doublé les voix plutôt que d'avouer ce qu'il avait lu dans les tours.
« Il chérit chaque mot de KOR, et sacrifie sans trembler ceux qui les portent. »
Il connaît par cœur les listes de noms retranchés. Le problème n'est pas qu'il les retienne : c'est qu'une liste qu'on retient devient une liste qu'on peut allonger.
« Il connaît chaque nom condamné. Il se souvient aussi des innocents. »
Le Vasis fut fondé aux premiers jours, quand il n'existait encore ni faute ni fautif ; on riait alors d'un tribunal sans accusés. Assemblé au complet, il prononce d'une seule voix. Plus personne ne rit.
Thalen fut la première à entendre EX sous les chœurs. En rapportant ce mot impossible à Doran, elle accomplit son devoir — et donna au Vasis la connaissance qui allait déchirer le monde.
« Elle entendit EX sous mille voix. Depuis, aucun silence ne la quitte. »
Il accorde les rangs entre eux. L'office paraît mineur jusqu'à ce qu'on comprenne pourquoi il existe : un chœur désaccordé laisse passer des silences, et un silence est une place vide.
Celle de Rasen. Forgée par la sentence elle-même, tombée avec lui dans Exen, revenue à Vasen sans que nul sache par quelle route. Doran la garde, et la regarde longtemps.
« Nul ne l’a rapportée d’Exen. Elle est revenue seule. »
Dans la Langue Première, une sentence ne reste pas abstraite : elle prend corps. C'est l'objet le plus littéral de ce monde — un verdict qu'on peut soupeser.
« Chaque maillon porte un mot. Ensemble, ils disent : coupable. »
Un Vasar de rang, pas un Premier. Talvas est ce que les six premiers ont fondé : une garde qui ne plie pas, parce qu'on ne lui a jamais demandé de comprendre pourquoi elle garde.
« Même blessée, l’aile de l’Ordre refuse de plier. »
Le cercle des juges s'élargit chaque année et ne s'est jamais resserré. Thessa administre cet élargissement : elle rend la parole plus coûteuse pour ceux d'en face, ce qui décrit assez bien ce que le Vasis est devenu.
« Son cercle ne protège rien : il empêche seulement de sortir. »
Un serment de rang, pas un héros. Doras tient une ligne dans une architecture qui en compte des milliers ; son office est de ne pas bouger, et l'Ordre tient parce que des milliers comme lui ne bougent pas.
La loi s'est élargie à mesure que la peur de Doran grandissait, et il a fallu des juges pour l'appliquer. Dorin est de la dernière fournée — recruté non pour trancher, mais pour faire nombre.
Dans la Langue Première, un mot pèse. Korven a appris à charger les siens jusqu'à ce qu'un être ne puisse plus se relever dessous : une technique de maintien de l'ordre, pas de combat.
« Chez Korven, une parole donnée devient un fardeau. »
Après le départ d'Eshel, les registres sont restés sans gardien. Norel a repris la charge, avec une différence de destination : Eshel notait pour se souvenir, Norel note pour qu'on retrouve.
« Tant qu’un nom demeure au registre, le monde ne peut pas l’oublier. »
Les chœurs ne chantent pas que la nuit : le premier vers du jour répare ce que les heures sombres ont usé. Tant que l'aube est dite, aucun nom ne ternit d'ici le soir.
« À l’aube, les Vasar récitent le monde avant de l’habiter. »
Le premier geste du Vasis n'est pas la sentence, c'est le rappel. Beaucoup n'ont connu de l'Ordre que cette main ferme sur l'épaule, et n'ont jamais su ce qui attendait au cran suivant.
« Une seule note fausse, et tout le chœur recommence. »
La récitation n’est pas un rite : elle maintient le monde en état. Chaque nom répété gagne un jour d’existence. Si les chœurs s’interrompent, nul ne sait combien de temps la Création tiendra.
Elle porte les mots aux chœurs sans jamais en connaître le sens. Les Vasar tiennent que comprendre un nom, c'est déjà commencer à le mettre en question.
« Elle porte aux chœurs des mots qu’on lui interdit de lire. »
Formée par Thalen, elle a hérité de la seule discipline vasar qui consiste à écouter au lieu de réciter. C'est aussi la plus dangereuse : à force d'écouter sous les chœurs, on finit par entendre EX.
« Elle écoute sous les chœurs, là où le silence prend forme. »
Vasna chante depuis vingt ans sans avoir manqué une seule nuit. Les chœurs comptent des milliers de voix semblables à la sienne ; c’est leur constance, bien plus que l’autorité de Koren, qui retient les noms dans le monde.
« Vingt ans de veille, et jamais une syllabe de retard. »
Le premier jugé, donc le premier des Exar. Il ne pose plus qu'une seule question — celle à laquelle Doran n'a pas répondu, et qu'il a emportée dans sa chute.
« Si EX vit en celui qui le prononce, qu’en est-il de celui qui le juge ? »
Exen n'a pas été fondé : il s'est rempli. Sentence après sentence, la ville a poussé là où le monde ne se regarde pas, et chaque verdict prononcé en haut lui livre un habitant de plus.
« Sous le monde, les bannis ont bâti ce que leurs juges leur refusaient. »
Elle ne s'ouvre que dans un sens, et ce n'est pas une cruauté d'architecte : c'est la nature même d'EX. Un mot qui signifie « hors » ne connaît pas de retour.
« Elle ne s’ouvre que vers l’exil. Personne n’a encore trouvé l’autre côté. »
Beaucoup, en bas, n'osent pas dire EX à voix haute : le mot a coûté trop cher. Elle le prononce pour eux, ce qui fait d'elle autre chose qu'une combattante — une voix publique.
« Elle prête sa voix à ceux que la peur réduit au silence. »
Le premier roi du dehors n'a pas eu droit à l'or. Cette couronne répond directement à la chaîne : même geste, matière opposée, et le message est limpide.
« À défaut d’or, le premier roi d’Exen porta les restes de ses ennemis. »
Il a appris à aimer la chute. Pas à la supporter : à l'aimer. C'est ce qui le rend plus dangereux que les rancuniers — on ne peut plus rien lui reprendre.
« Il ne redoute plus de tomber. Voilà ce qui le rend dangereux. »
Ce monde est fait de cercles : halos, chœurs, tribunal. Korsa a fait de leur rupture une discipline, et c'est devenu la spécialité la plus recherchée d'Exen.
« Tout cercle n’est qu’une chaîne qui se mord la queue. »
Elle porte la question de Rasen aux foules, mot pour mot, sans y ajouter le sien. Une question qu'on répète assez longtemps finit par valoir une réponse.
« À chaque foule, elle pose la question qui fit tomber Rasen. »
EX n'a été prononcé qu'une fois, mais dans une langue où dire c'est faire, une fois suffit. L'écho ne s'est jamais tu : c'est lui que les Exar entendent quand ils sacrifient l'un des leurs.
« EX ne fut prononcé qu’une fois. Depuis, le monde entier lui répond. »
Né après la chute, il n'a jamais vu Vasen. Pour sa génération, le dehors n'est pas une punition mais un pays natal. Et l'on ne défend pas un pays natal : on l'étend.
« Vous nous avez jetés dehors. Nous en avons fait un royaume. »
Elle a retourné son halo brisé au lieu de le cacher. Chez les Exar, la marque de la sentence est devenue l'insigne : ce que l'Ordre voulait infamant, ils le portent devant.
« Elle a fait de son halo brisé l’étendard des bannis. »
On ne condamne pas deux fois — sauf en bas, où la mort d'un allié n'est pas une perte mais un argument. Les Exar retournent contre l'Ordre sa propre grammaire.
« Le Vasis ne condamne jamais deux fois le même être. Il condamne ceux qui le pleurent. »
Dix ans sous une chaîne d'or avant qu'elle cède. Les sentences ne sont donc pas éternelles — c'est la découverte qui a fondé la doctrine d'Exen, et il en est la preuve vivante.
« Dix ans à porter leurs chaînes. Une nuit pour les briser. »
Le trait noir est apparu à la Fracture, là où la lumière s'est retirée sans que personne regarde. On l'a marquée pour qu'on la fuie ; le calcul a échoué, parce qu'il y avait déjà trop de marqués.
« Le Vasis l’a marquée pour qu’on la fuie. Les bannis l’ont suivie. »
En haut on chante fort pour couvrir le doute ; en bas on prêche bas pour qu'il s'entende. Les deux camps ont compris la même chose sur le volume, et en ont tiré des conclusions inverses.
« Dehors, même les prières se font conspiratrices. »
Tombée assez récemment pour que sa chaîne soit encore tiède. Exen se peuple de ces arrivées : ce que l'Ordre rejette, l'Envers l'enrôle, et le compte monte chaque année.
« L’or de sa chaîne brûle encore. Sa colère aussi. »
Envoyé regarder vivre les humains bien avant la Fracture, il est tombé exactement là où il avait passé des siècles. Sa sentence l'a reconduit chez lui, et c'est pour cela qu'il a souri.
« Je souriais parce que je tombais enfin du bon côté. »
Né dans le monde humain de parents tombés. Il n'a ni halo à perdre ni Vasen à regretter, et reprend les mots des autres avec une aisance qui inquiète les deux camps.
« Lorsqu’il parla, cinq peuples retinrent leur souffle. »
Le cercle fêlé de Moras, monté sur charnière par des mains morar. Il bascule d'un bord à l'autre de la fêlure : la force un jour, l'endurance le lendemain — habitable, jamais immobile.
« Moras conserva la fêlure. Elle rendait le cercle habitable. »
La route de Xenen ne promet pas d'arriver : elle promet de continuer. Sur la Courbe, chaque bifurcation offre une carte et en reprend une — c'est le prix du possible.
« À Xenen, les routes ne promettent que de continuer. »
Il a connu Vasen avant la chute et Xenen après. Il connaît les deux mondes et n'en regrette qu'un — mais il n'a jamais dit lequel, et on a cessé de le lui demander.
« Il a connu Vasen et Xenen. Un seul des deux lui manque. »
Sorel a survécu à la chute en refusant d'avoir une forme définitive. Chaque fois qu'un corps se retourne quelque part, le sien apprend — mille postures, aucune fausse.
« Aucune forme n’est fausse si elle permet de rester. »
On ne remonte pas, on devient. Toute la doctrine morar tient dans ces quatre mots : la mutation n'est pas la dégradation du nom d'origine, c'est sa suite.
« Nous ne remonterons pas. Nous deviendrons autre chose. »
Nemi a appris des Morar la leçon première : on ne choisit pas ce qu'on est, on choisit son allure. Elle en change comme on change de monde — avant que le monde ne l'exige.
« Elle change de démarche avant de changer de monde. »
Chez les Morar, la forme n'appartient à personne : elle se prête, le temps de tenir. Rendre le corps emprunté à la fin du jour est une politesse — et une loi.
« Un corps n’est qu’une réponse tenue assez longtemps. »
Elle a choisi sa forme en pleine chute, ce que les Vasar tiennent pour impossible : un nom reçu ne se négocie pas. Les Morar en ont fait leur quotidien.
« Elle choisit sa destination avant de toucher terre. »
Le copiste. Tout ce récit passe par ses yeux, y compris les pages qu'il n'a pas pu écrire. Il est parti de Vasen avec les registres, et c'est la seule raison pour laquelle vous lisez ceci.
« J’étais sans importance. C’est peut-être ce qui m’a sauvé. »
Ni haut ni bas : le seul endroit du monde qui n'ait pas choisi. Les Eshar y vivent parce que c'est le seul lieu où un nom à moitié dit ne passe pas pour une anomalie.
« Ni Vasen ni Exen : un refuge pour ceux qui refusent de choisir. »
Une lampe qui n'éclaire que ce qui va disparaître. Les papillons qui l'entourent sont les dernières syllabes des noms éteints ; ce qu'elle touche quitte le monde par la porte définitive.
« Les papillons n’approchent que les noms prêts à disparaître. »
Les Eshar sont tombés parce qu'on les a oubliés. Ils ont fait de l'oubli lui-même un instrument : la brume se souvient à votre place, et vous rend ce que vous n'avez pas gardé.
« La brume se souvient de ce que vous étiez venu oublier. »
Le grand livre où les noms rayés demeurent lisibles à la lune. Ceux qui savent le consulter paient leurs retours moins cher — le Registre reconnaît les siens.
Les Eshar n'enterrent pas : ils veillent. Orel monte la garde au bord des défausses du monde, non pour retenir les morts, mais pour tenir ouvert le passage qu'ils empruntent en revenant.
« Il ne garde pas les morts. Il garde le passage qu’ils ont laissé. »
Un nom à moitié dit n'a plus de visage propre. Eshin emprunte ceux qu'il croise, sans malice — il lui faut bien une forme, et les siennes se sont effacées une à une.
« Son visage vous ressemble. Son souvenir aussi. »
Elle glane les syllabes tombées des noms qui s'effacent. Rien ne se perd tout à fait : c'est la doctrine eshar, et accessoirement une méthode de survie.
« Rien ne disparaît. Certaines choses oublient seulement leur forme. »
Le rite le plus ancien des effacés : rendre un nom au silence, c'est le glisser sous la pile du monde plutôt que de le laisser pourrir en surface. Ce qui redescend ainsi remonte toujours changé.
Selin fut effacée si jeune qu'elle n'a jamais connu son nom entier. Elle écoute la cendre comme d'autres lisent : ce qui a brûlé parle encore, à condition de se taire plus fort que lui.
« La cendre parle bas. Selin a appris à se taire davantage. »
La voix la plus vive des chœurs, jusqu'au jour où elle a demandé pourquoi répéter quand on a la force de dire du neuf. Elle n'a pas attendu la réponse : elle a sauté.
« Tu gardes la porte d’une maison vide, Koren. Moi, je choisis le ciel. »
La limite dont la seule existence a fêlé l'Origine. Les Velar en ont fait leur demeure, ce qui reste la provocation la plus complète jamais adressée à Vasen.
Un javelot de pur matin, lancé par-dessus les remparts du Silence. Aucun mur ne l'a jamais arrêté : la lumière ne force pas les portes, elle les ignore.
Avel rit chaque fois qu'un être recule, car il sait ce que les Velar savent : tout retour est une piste d'élan. Son rire porte jusqu'aux Korum — et il frappe.
« Chaque recul lui offre une nouvelle piste d’élan. »
Les Velar peignent les virages après les avoir franchis. Leur route n'a pas de rambarde parce qu'une rambarde est une promesse de s'arrêter — et qu'ils n'en font pas.
« Les Velar peignent les virages après les avoir franchis. »
La plus jeune à avoir sauté. Sela ne demanda ni où menait la route ni ce qu'on y risquait — seulement si elle descendait. Elle court depuis, toujours première au vent.
« Elle ne demanda pas où menait la route. Seulement si elle descendait. »
Elle n'a pas été jetée, elle a sauté — comme Velna, et sans la moitié de ses raisons. « Le bord du monde est un plongeoir » est une doctrine velar, pas une bravade.
« Pour elle, le bord du monde n’est qu’un point de départ. »
Le copiste referme son livre
Le silence d’un créateur est-il un abandon, une punition, une attente ou une place laissée libre ?
Je l’ignore. J’écris pour que la question me survive.
